Безымянным

          
Небо окровавлено закатом,
холм не виден - высока трава,
Ивы что-то шепчут виновато,
до воды спустивши рукава.
Посидим, в ладони слезы  спрятав.
Помолчим… Как вольно, мирно тут!
Эти стебли, что сегодня смяты,
завтра распрямятся, зацветут.
Пахнет здесь не ладаном, а мятой,
Вместо певчих птичий слышен хор,
но такое место всё же свято
(По завету предков с давних пор).
Затянуло мглою жар заката,
у холма  расправилась трава.
Эхом  -  41й-45й...
Только жизнь всегда во всем права.