Вдохновение съедено критикой...
Похвалы не ждала, не просила я…
Я не стала писать про политику,
Про врагов и про лица унылые.
О любви я писала несбывшейся…
Что, скажите же, было неправильным?
Я влюблённой была и разбившейся,
Я молчать себя силой заставила.
Мне известно, что я не Цветаева,
Я не рвусь в стихотворные гении.
Я была влюблена не по правилам
И в стихах находила спасение.
Чем с людьми не могла поделиться я
(Обсуждать эти темы не принято),
Что для слов становилось границами,
Под чужим было спрятано именем -
Это всё превращалось в поэзию…
Только в ней находила отдушину…
Никогда я о славе не грезила,
Не стремилась быть первой и лучшею.
Никогда не хотела разжалобить,
Выражая стихами эмоции.
Но у критиков есть свои правила –
Без нападок пустых не живётся им.
Учат критики, темы диктуют мне,
Мою жизнь разбирая по косточкам.
Не дано им понять, что рисую я
Своё небо! Мечту свою звёздную!
Не для них я пишу! Не в угоду им!
На заказ неприемлемо творчество.
Ведь поэзия – сила природная –
Не приходит, когда мне захочется.
Я бессмысленной критикой съедена,
Да к тому же нелепыми слухами.
Ярлыки «пессимистка» и «вредина»
Прицепились, и творчество рухнуло.
Не пишу уже долгие месяцы,
Не «гружу» своей грустной тематикой,
Но зато не несут околесицы
Позитивного жанра фанатики.
Потеряв вдохновение, выиграла
Я чужого покоя мгновения…
Но как будто бы с поезда спрыгнула,
Не найдя в себе больше спасения.