Меняя публику в эту ночь,
Не досчитавшись людей в строю,
Он тщился боль свою превозмочь,
Превозмогая любовь свою.
В его глазах остывал запал,
В руках как будто бы таял мир...
Он никогда не был тем, кто ждал,
Он - перебежчик, он - дезертир.
Меняя лица, идеи, сны,
Меняя всё, что менялось в ритм,
Он забывал, что ему даны
Три неизвестных и алгоритм...
Он рассчитал дифферент и крен,
Ещё не зная, куда несёт...
Последний стук через сотни стен
Ему чуть слышно сказал, что... всё.
Не обернувшись, шагая в ночь,
Меняя правду на лязг цепей,
Он тщился жизнь свою превозмочь,
Превозмогая стремленье к ней...