Я собирался посвятить рассказ
Тому, как жизнь наёбывает нас,
Тому, что непонятно, почему
Она суму сулит нам и тюрьму
Вместо того, чтоб щедро одарить
Любого, кто согласен с нею быть.
Я в кресло сел, компьютер запустил
И думать стал, на что хватило сил,
И обнаружил то, что ничего
Не выделяется из мозга моего:
Моих нейронов племенной завод
Мне никаких идей не выдаёт.
Какое-то вредительство, ей-ей,
Что мозг от функции своей
Нахально отстраняется, а я
Не в состояньи сделать нихуя.
По-видимому Жизнь дала понять:
Не всё, что я хочу, могу писать,
Могу писать не то, что я хочу,
А то, на что согласье получу.