Слышится шорох бумаги. "От слов вреда нет."
Светлая память со временем увядает,
Город мерцает за тусклой стеклянной ширмой:
"Ветер осенний однажды исход решил мой."
Близится ливень, какого никто не видел:
"Здесь зародилась тоска - наш бессменный лидер."
Гулко гуляет эхо неподалёку:
"Не воспротивился город её налёту"
Здесь слишком тихо: закрытые мастерские,
Морось, как будто особенный вид стихии,
Бледные сумерки, да ледяные вихри:
"Жить не с огнем в душе, а с дождем привыкли."
Слышится шорох бумаги: "Восход неярок"
Эхом влетает под своды мостов и арок,
Гулко несётся над областью гроз обширной:
"Ветер осенний однажды исход решил мой."