Жизнь моя - печворк, всё латка на латке...
Жизнь-мастерица старалась...
Не вышивался узор нежной гладью;
как ни трудилась - всё рвалось.
Разные люди, их яркие судьбы,
в печворк вносили поправку.
И, не спросив, пришивались в нём "Пусть бы..."
Что мне до них? Да не жалко...
Только с годами цыганское платье
рубищем отяжелело.
И не наряды ношу я, а латы,
хоть и не женское дело.
Шлем без узора...
У пояса ножны...
Меч поправляю булатный...
Вместо наряда с мережкой и прошвой,
выбран костюм этот ратный.
Смелость мою принимали за наглость.
Правду в глаза - не любили.
Не тушевалась. Коль надо - так дралась.
Била в ответ, когда били.
Вот моя жизнь... Рада ей иль не рада,
всё же кого-то согрела...
Щит мой узорный, стихами нарядный -
им я похвастаюсь смело.
Хочется снять и запрятать те латы.
Мира хочу, а не битвы.
Печворк надеть бы, узором богатый,
сшитый серебряной нитью...