Молча мерзнешь, ломая пальцы,
в ночь закутавшись, как в фату,
в черный саван.
И, может статься,
он любил бы тебя - не ту,
что рыдает за барной стойкой,
расплескав недопитый ром...
Сколько можно болеть им?
- Столько,
что и дышится-то с трудом.
Удушающий хмель - тебя ли? -
похоронит под пылью фраз.
Столько раз друг друга теряли,
только этот - последний раз.
Завтра боль загорится снова,
капнув в кружку валокордин.
Мир обрушится с полуслова,
и до первых твоих седин
доведет тебя эта слабость,
эта выжженная весна:
ничего уже не осталось,
только черный проем окна,
словно бездна.
Стучат минуты,
скоро кровью зальет восток,
и начнется новое утро,
и уткнется дулом в висок.
3.05.2016