Призвать мне, что ли, Блока на подмогу,
Чтоб переулок наш втащить в стихи.
Аптека, синагога, детсад, но нету проку
Перечислять все здания, ведь это не грехи,
А переулок, где я живу в Нью-Йорке,
Где пацаны-латинос гоняют шумно мяч.
Я у окна торчу, с самим собой в разборке,
Без дел, без сожалений. И хоть весь день маячь,
Не рассказать, как нравится смотреть на переулок,
На редкие машины, на парочки в ночи,
Как носит ветер мусор – не место для прогулок,
Есть шум и жизнь, лишь сердце бессовестно молчит.
Не что-нибудь - Манхэттен, а вид, как в старину:
Аптека, синагога, но здесь я не в плену.
22.10.2014