Твой город

Леонид Укропитекский
Неприхотливое к культуре и мышлению время, остановленное войной, здесь продолжает стоять на месте, следы от обуви и колес проваливаются в ямы. Ты улыбаешься солнцу – тебе улыбаются трещины асфальта, ты машешь рукой знакомому лицу – тебе старой оконной рамой подмигивает истерзанный фасад дискомфортабельной многоэтажки, ты смотришь вслед уезжающему транспорту – он ревет от старости и бессмертия: так сильно ему хочется отправиться на переработку. Ты проходишь мимо фасадов новомодных магазинов, а из-за их углов выглядывают одноглазые землянки с торчащими из крыши деревянными балками - просыпаясь с гнездом на голове, я выглядываю из-под одеяла так же. Всю эту безысходность пытаются скрыть бетонные заборы – они безумно кричат о сантехнических услугах, распродажах и чьих-то именах, непризнанных социальных статусах, но получается несвязное мычание, ибо их рты залеплены остатками клея и оторванных контактных данных. Они кашляют на тебя пылью и выхлопами, заливая свое горе мочой бездомных собак и тех, кто не желает работать и лечить твой город – твоей мочой, мочой твоего самообмана… ты улыбаешься деревьям и цветам на кустах и клумбах, в то время как на их корнях вздувается гнойный нарыв полиэтилена и растут стекла, в то время как в городском фонтане дети купаются в цветущей воде с отвратительным запахом и окурками вместо рыб. Ты гладишь траву, и… порежь ты уже, черт возьми, эту руку или вымажи ее дерьмом – оно было совсем близко, перестань, наконец, улыбаться, либо выколи мне глаза и вырви барабанные перепонки – научи быть такой же счастливой, как ты, убеди меня в том, что я не прав, что я слишком негативно настроен, и вижу только лишь плохое.
Именно это со своим револьвером в руке я пришел от тебя услышать. И, как я вижу, ты уже закончила говорить. Кричи, что есть мочи о том, как ты любишь свой город, что он лучший, несмотря ни на что. Скажи мне сто раз подряд о том, что стол – это не стол, о том, что один лишь я вижу его таковым, потому что я глуп и пессимистичен, и, возможно, я сложу оружие. Начну, пожалуй, с пули, сложенной в твою голову.