Тихо-тихо наверху –
на дрожжах восходит лето,
рассыпается в труху
тьма, источенная светом,
дождевая ребятня
помаленьку точит камень…
Слышно: сад внутри меня
зарастает сорняками –
из царины, из земли,
отворенной нараспашку,
одуванчики взошли
и аптечные ромашки,
а потом, едва-едва
начала берёзка виться,
разом хлынула трава:
мятлик, щучка, полевица, -
нитки грубые корней
в костяные иглы вдела,
зашептала, всё тесней
пришивая душу к телу...
Их бы выполоть – рывком
отпуститься восвояси,
поглядеть, как манный ком
на весу катает ясень,
как цветут над головой,
осыпая цветом, кущи,
как идёшь себе, живой,
настоящий, вездесущий.