Среди капельниц, коек, салфеток,
Среди шприцов, потолков и таблеток,
Среди дыма души и сознания
Покоятся отбросы больного мироздания.
На подмостках собственного разума
Они оказались заперты сразу, но
Если когда-то можно было найти ключи,
То теперь их попрятали белые врачи.
Бедняги не выйдут отсюда отныне,
А если и выйдут, то будут стерильны.
И пролежат на кровати без помощи,
Как на прилавке прогнившие овощи.
И в окружении света и тьмы,
В сопровождении глаз немоты,
Отправятся новую жизнь создавать
К тому, кто бросил их тут умирать.
Чей голос звучал, говоря о любви,
Об истинах высшей материи.
Кто захотел раскрыть им глаза,
Но не подумал, что их воля слаба.
К тому, кто средь этих стен и полов
Посеял в сердцах их переполох,
Кто за углом каждой койки смеялся,
В умы проникал, а затем растворялся.
Кто веру в счастливый конец подавал,
Но с каждым уколом больных предавал.
Врачи их лечили, пытались помочь,
Не ели на завтрак, не спали всю ночь.
Под дрожью руки выводило перо
Рецепты лекарств, что бы им помогло.
Но не удавалось халатам понять:
Они- не больные. Их не надо спасать.