Вновь забор заскрипел, как скрипка
И дрова, распинаясь, пыхнут
Я сижу и смотрю, как ветер
Заметает гурьбу опилок.
.......
Даже вечер не даст мне дома
В этих бледных, томящих стенах.
Если выйти из двери в небо,
Ночью можно увидеть звезды.
В отражении дорожной пыли,
В отражении пластмассы окон
Можно даже увидеть поле
И верхушки нагорной хвои.
Плакать снова, томясь от боли,
В сердце бить, ударять по новой
Навсегда распрощаться с домом,
Замирать, умирать безвольно.
Так любовно хранить родное,
Что навеки остаться пленным,
Чтоб писать дорогою кровью,
Покалеченным серым пеплом.
Так писать, что не знать покоя,
Так писать, что бояться боли,
Что ж писать, не имея дома?
Что писать, не имея слова?