Я в эти строки опускаюсь,
Как вольноплаватель в моря.
Как он, ветрами задыхаюсь.
Вздувают мысли паруса.
И понеслось… туда, на север,
Слагая строки на лету
Про горы, птицы и деревья,
Морщинки на озерном лбу.
Сырой какой-то, необузданный,
Нос детской истиной в глазах,
Моими чувствами загруженный,
Сорвался стих вперед меня.
Взлелеянный, искупанный
В горы чистейшем серебре,
Он на просторе зрил испуганно
Монету солнца на ребре.
Лихой и юный, жарким пением
Вспугнув сырые облака.
Со лбом классического гения
В раздумьях выплыла Москва.
Студила смуглый лоб прохладой
Синесибирская струя,
Таежно-хвойная громада
Горячим гейзером прожгла,
И пела звонко на просторах
Многоголосая страна,
Что вышла нравом своевольна
И бесшабашна, и лиха.
Какому ж мастеру под силу?
Как сильно должен Бог любить,
Чтобы такую вот махину
Из драгоценностей отлить!