Да, стихотворцев рой, а стиховедов море
и только ты одна качаешь головой,
когда шепчу стихи, что у тебя во взоре
осенний парк шумит, что я навечно твой.
Когда бы не стихи, сложилась жизнь иначе,
но каждая строфа напоминает лес.
Я каюсь, что тебя я доводил до плача,
когда во мне сидел ребенок злой, как бес.
Женой поэта быть – нет тяжелее ноши,
когда идет строфа, в нее я погружен,
но, задыхаясь, мне твердила: «Ты хороший!» –
под чайки пируэт, протяжный крик ворон.
И боль моя текла, как вздыбленная речка,
ведь в ней круговорот немыслимых страстей.
Опять курок взведен… произошла осечка…
опала ты лицом и стала вновь моей.