К чему слова, я с хутором прощалась,
Где вся его неброская краса
В меня любовью жгучею вливалась,
Как терпкий мёд, холодная роса…
Я груши старой глажу ветвь рукою,
К ней прижимаюсь трепетно щекой.
Мне соловьи с немыслимой тоскою
Поют на зорьке ранней за рекой.
Я помню вкус плодов её налитых…
Я помню всё, чем с радостью жила.
Мгновений счастья, искренних, открытых,
Не прятала, но тихо берегла:
Дышала вербой и цветущей вишней,
Пила нектар цветов и диких трав…
Мой хуторок, прости, но так уж вышло –
У жизни свой, порой, нелёгкий нрав.
Ты не сочти предательством потери –
С тобою быть мне видно вышел срок.
Как важно то, что ты в меня поверил!
Но как же больно память жжёт висок...