Не любить ему девчонку,
Не познает страсть любви.
Деду утром похоронку
Принесли вчера, с войны.
А ведь был его сыночек
Весемьнадцати годков!
Жизнь любил он, очень-очень,
Без ошибок и грехов.
Но, пришла пора лихая,
Лето, сорок первый год.
Каждый помнит, каждый знает,
И, за что стоял народ.
Как потом с врагом он бился
Говорить не буду я.
Я за тех, кто не родился,
Вот о ком мысля моя.
Миллионы разных судеб
Не пришли тогда с войны.
Ничего у них не будет:
Ни семей и ни судьбы.
Не родятся у них дети,
Что хотели бы так жить!
Не для них и Солнце светит
Им и некого любить.
Не рыбачить утром рано,
У доски не морщить нос.
Не доказывать упрямо,
Что бывает Дед Мороз...
Я их часто представляю
Нерождённеньких детей.
От того не понимаю,
Иногда я тех людей:
Кто придумывает бомбы,
Кто так хочет вкус войны.
Дайте ж это всё голодным,
Дайте людям - ти-ши-ны!...
На Земле всем места хватит,
И в пустынях можно жить.
Да и тундру скажу, кстати,
Трижды можно покорить!
* * *
А на днях, в соседском доме
В чёрном, плакала вдова.
Муж, посмертно, стал Героем,
В мире есть ещё война...
Май 2016 г.