У мужиков, что по-солдатски
Сморкаются на всех руках,
Какими трут себе сопатки
Насохло то, что в их носах,
А наш в задумчивости малец
В своё горячее сопло
Втыкает философский палец,
Как дубу молния в дупло.
А обделённые руками
Бурёнки у себя носы
Вылизывают языками,
Так точно поступают псы.
А как ты делаешь, наш Боже,
На чей мы образ так похожи?
Я видел, дамы – те в платочек
Да тихо так, чтоб не слыхать,
Не ты ли научил их, отче,
В культуре носик свой держать?
Подосланный собою ангел,
Знать, голубем слетел на низ,
Не знаю я, в каком он ранге –
Из Библии тот выпал стих,
И о себе скажу я тоже,
Когда зимой подтоплен нос,
То это вроде, как у рожи
В режиме реверсном понос.
Или сбой в нижней половине
Второго сердца у мужчины.
16.03.09/ср, 6:00-7:00
Из романа в стихах «Дитя войны. Страницы жизни белой вороны лирохвостой»