Предки лихие мои по степям носились.
Ветер им пел, ходуном ходила трава.
Предки мои поклонялись одной лишь силе.
Скупы были, наверное, на слова.
Музыка их, странная, цепенящая,
долгой вибрацией воздух вгоняла в транс.
Предки мои любили жизнь настоящую.
Были жестоки. Жили в последний раз.
Были сердца их сдержанны и свирепы.
Были глаза их зорки и веселы.
Спали они в седле, не растили хлеба,
алчны, неуправляемы и смелы.
Неукротимы, яростны и упрямы,
непредсказуемы, словно незваный гость.
Хуже того, кто роет другому яму.
Лучше того, кто душит слепую злость.
Предки мои всегда находили выход
гневу, желаньям, блажи и баловству.
Скуку они утоляли отнюдь не в играх,
сдержанно-снисходительны к естеству.
Иноплеменники худшего не желали
даже лихому татарину —
то есть им.
Предки мои весело оживали,
если потомка требовалось спасти.
17 апреля 2016 г.