Не верю тем, кто письма не хранит.
Бумажные, похожие на память.
Кто не умеет ждать и не звонит
Ночами в прошлое, туда где номер занят.
Шуршат обертки съеденных конфет,
И почему-то горько помнить детство.
Но помнишь всё, и теплой лампы свет
На стареньком столе ушел в наследство,
Остался там, где бабушка, а я
Пытаюсь тесто замесить руками.
Когда все лишние, с тобой твоя семья,
Которая похвалит, отругает,
Но будет ближе, чем возможно быть,
В сплетение ДНК, в подкорке мозга.
Ты учишься родных своих любить,
Но иногда бывает слишком поздно.
И ночь, накрыв лицо своей рукой,
Уводит человека в мир без боли.
И ты стоишь оглохший и нагой,
И чувствуешь, что значит божья воля.