Жалеют больше матери,
Сынов, чем дочерей,
И их сердца, как кратеры,
Сгорают так быстрей.
Сыны порой незрячие,
Не видя божий перст,
Как-будто им назначили,
Нести сыновний крест.
Другое дело - дочери,
Те крепче в жизнь растут,
Пускают корни прочные,
Свиваясь в гибкий прут.
Казалось бы-беда у ней,
Муж пьёт и в доме - ад!
И на глазах бьёт у детей,
И чёрт ему - не брат!
Она же - вытерла слезу,
И дальше жизнь идёт,
Приняв в себя удар-грозу,
Глядит уже вперёд.
А сын, в худом фарватере,
Готов и в петлю лезть,
И вот идёт он к матери,
Неся плохую весть.
И мать, раскрыв объятия,
Готова боль принять,
Снять все с него заклятия,
На то она и мать!
И гладя по головушке,
Следы снимая жал,
Она отдаст всю кровушку,
Чтоб сын счастливей стал.