Бородатый старик, чуть скуля, утирает свой лоб и бесценное прошлое
Бородатый старик ползет на бровях домой, не живой, но не брошенный
Он включает бутылкою свет, и смыкает глаза, а не то
Он взглянет на себя,
И поймет что прожил свою жизнь под покровом метро.
Он не может ни встать, ни с себя снять две куртки, что ворохом
Оплетают его скелет, обжигая и грея зимой
Он давно бы себя застрелил, только нет у него ни ружья, ни пороха
Хотя порох все таки есть, осыпается что под ногой.
Он ползет до скрипящей, но мягкой кровати
Не дыша, вспоминает он прошлое. Вот итог:
Бородатый старик, к чертовой матери,
Наш давно искривившийся бог