Еду домой. И всякий раз думается мне о том, как же всё-таки я люблю дорогу. Всякий раз этот вытянутый в длинную извилистую нить участок земли уводит моё сознание куда-то вдаль и даже, кажется, заставляет мысленно устремиться куда дальше самого горизонта.
Закат. Солнце не спеша катится к краешку небосвода, щедро заливая ярким светом долину, будто на прощание. "Красота! Какая красота, мама родная..." - который раз произношу про себя. А тополя у обочины! В этих коньячно-медовых лучах они кажутся необыкновенно стройными и изящными, они будто танцовщики, встав на носочки, устремили весь свой стан к небу и едва покачиваются от лёгкого ветра. Кого вы здесь встречаете? Кого провожаете?
И чем же так необычен для меня этот холм на горизонте, протянувшийся вдоль дороги на многие километры? Чем так притягивает мой взгляд к себе? Он впечатляет своим спокойствием, умиротворённостью и, кажется, хочет поделиться этим со мной. Как давно ты здесь, родной? Скольких, таких путников как я, ты видел оттуда, со своей высоты? Сколько из них добрались домой? А сколько из них уснули у твоего подножия, завершив свой путь прямо здесь?
Дорога проходит через сёла. Узнаю знакомые постройки. Кажется, с самого моего детства здесь ничего не изменилось, а ещё мне кажется, что я этому даже рад. Такие знакомые выбеленные хаты и лавочки у ворот. На одной из лавочек сидят старик и ребёнок. Задумчивый старик и беззаботный мальчишка. Может, этот старик, будучи ещё таким же мальчишкой, играл у этих самых ворот, провожая взглядом ещё повозки или арбы, а когда проезжал автомобиль или трактор, выбегал со всей детворой, провожая эту удивительную телегу без лошади до конца села. Сидят и смотрят. Так символично… Один в конце своего пути, а другой только ступил на свою дорогу. Сколько ещё машин увидит дед? Десять? Сто? Тысячу? А может мою последнюю? Пожелаю ему здоровья! А сколько в своей жизни увидит дитя? Пусть растет здоровым.
Проехал село. Снова степь. Снова отчетливо показался холм. И вот одинокое раскидистое дерево, будто маяк, так и стоит на вершине на своем месте уже сколько лет. Всё собираюсь как-то свернуть к нему, остановиться, лечь под его кроной в тени. Помолчать, погрустить, порадоваться о чём-то с ним наедине, почитать ему книжку, или просто, немного прикрыв от солнца ладонью глаза, смотреть вместе с ним на этот прекрасный пейзаж, единственный в его жизни…
Ещё село. Снова дворы, дома, лавочки. Снова старики, дети. Стадо коров возвращается с пастбища. Эта «толпа» никуда не спешит - они почти дома, поэтому спокойной походкой бредут по обочине. Одну из них гонит домой молодая хозяюшка. Девушка заносит выломанную ветку ивы над спиной скотины и что-то прикрикивает, но совсем не от злости, а просто потому, что точно так когда-то делала её мама, бабушка, прабабушка… Едва успеваю рассмотреть её загорелое лицо и в этот самый миг она кажется мне самой прекрасной женщиной на свете. В эту секунду она кажется мне обаятельней и женственней всех этих накрашенных городских кукол вместе взятых. Она так естественна, так сильна, так уверена в себе. Она никому не пытается понравиться. Ей нет никакого дела до меня. Она молода и красива. Но вот покажется ли она мне такой, если остановлюсь и окликну её? Если увижу её старый заношенный домашний халат и дешёвый лак на ногтях? Она наверняка и вправду красива, но увидеть ли, заметить ли, разглядеть ли мне это? Не хочу оборачиваться, пусть запомнится мне именно такой.
Снова степь. Снова село. Затем снова степь. Смеркается. Ещё не темно, но на горизонте, на фоне тёмно-синего небесного полотна уже отчетливо виднеются огни на вышках – город уже рядом. И вот вновь это непонятное интересное чувство: радость от того, что уже почти дома и какая-то лёгкая грусть от того, что закончилась дорога…
05-06.05.2016