Здесь,
в блиндаже,
и в зной земля — сырая.
Босые ноги стынут и колени.
Стуча зубами,
гильзы собирая,
воображаем ярко пыл сражений,
хотя мы рождены в другие годы...
Но память неизбывная природы,
хранимая в движенье, в звуке, в краске,
к прошедшему нас возвращает вновь, —
и ржавая вода течёт из каски
простреленной,
напоминая кровь...