я живу в Магадане, в районе Нагаево.
этот город таков, что будет до гроба
любить меня и
всех.
быть хоть богатой, хоть нагой - его.
город соткан из моря, отлит из золота,
там где-то сбоку даже проба
есть.
я нахожу тут счастливых с огромным трудом,
серость и сырость -
куда ни кинусь.
из высокого - только девятиэтажный дом.
из сильного - сорокоградусный минус изнурительного холода.
впрочем, все не так плохо.
будет. потом.
мой город - моя маленькая Франция.
почти в центре - почти башня Эйфеля.
я бы уехала странствовать,
если бы не сдрейфила.
если бы не (по уши в) сопки,
в леденящий ветер до ступора,
как у Вертера - писем стопки
другу.
я бы уехала, но мне в институт пора,
хоть зачастила с прогулами.
мой город так свеж и молод,
нет седины в волосах
и на месте все зубы.
он застенчив, чтоб во все горло
просить - постой,
его голос пустой теряется в других голосах,
и он просто кривит губы.
он скрывает лицо под маской
скорби.
лица никто не видел все ещё.
скорбь не унять, это не якорь вытащить.
а все пальцами тычат, величают позорищем,
мол, пора бы ныть перестать, давно час пробил.
но спустя N-ное количество лет
кто-то отыщется, кто починит, залижет раны.
вот тогда я и возьму билет
в одну сторону,
соберу чемоданы
и скажу "привет"
водным просторам
и чужим странам.
как бы то ни было странно.