Утро - зябко, очень рано,
Но с запотевшего с экрана
На него уже слова идут
Неровным строем, в штыковую,
Каких-то странных аллегорий,
Грозят разбить его редут
До брёвнышка, в чистую.
Поэт – он одинокий воин,
Названный в стихах пиитом,
На всем ветрам открытом,
Суровом поле боя -
Чистого листа бумаги -
Верит он, надеется на то,
Что станет ярким полотно,
Что хватит в нём отваги
Расставить запятые, точки,
Ровные коробки – строчки,
Шеренги на параде.
А пока он одинокий воин
И строй каких-то аллегорий,
Неровны буковки в тетради,
Задумчиво грустит слегка,
Пристально на листик глядя,
Торопится, спешит рука,
Делает нелепые ошибки, -
Долог путь до штурма Шипки.
И на него слова идут
Неровным строем, в штыковую,
Грозят разбить его редут
До брёвнышка, в чистую.
Поэт – он одинокий воин,
С душою нараспашку,
Так хочет чудо сотворить
И он способен победить -
Талантом, силой воли,
Хоть бой порой и тяжкий.
Поймут ли его люди,
А может быть осудят?
Но и один в поле – воин!