Мои стихи живут во мне,
Как не родившиеся дети.
Напоминают о себе
В полуночи и на рассвете.
Одни – спокойные – поют,
Звучит ритмично их биенье
Растут и терпеливо ждут,
Как праздник, своего Рожденья.
Но есть такие, что внутри
Клокочут, бьются, словно бесы,
Кричат, рождаясь до зари,
Внезапно, под влияньем стресса.
Врываются, едва родясь,
Тревожным криком в чьи-то уши
И заполняют, не стыдясь,
Неравнодушьем Ваши души.
Я не корю судьбу свою
За все эксперименты
И ночи напролёт пою
… без аккомпанемента.