Все говорят о смене поколений
Как стилей, направлений и явлений
В искусстве. Будто обрамлений
На души наши. Сотни изменений.
Все, что свершилось незначительно для душ.
Какая разница, что Петербург, что Петроград?
Что мат из подворотни, что fermer la bouche?
Мы изгороди строим из морали,
Дома из капиталов, атеизм в церквях
И рушим это все, как сотни лет ломали,
Когда охватит страсть иль гнев, иль страх.
Мы лепим новые шедевры для искусства,
Когда на мир взираем в розовых очках.
А критики напишут, что безвкусно,
А он напишет целый альманах,
Он сочинит ряд бесполезных увертюр,
Увековечит розовое в камне,
Напишет свой пейзаж и тысячу гравюр
Потом сожжет свой стих, ведь он отравлен.
Отравлен. Яд уж начал проникать
В сознание, улыбку, взгляд и мысли.
А что очки? Пора их снять.
Ведь в розовом виденье нету смысла.
Есть серость, безразличие и мрак,
Есть алкоголь, табак и похоть как у зверя,
Есть осуждения и непринятия кулак.
Но обществу не видно твое бремя,
Ведь ты свободен- можешь выбирать
Зависимость из сотен, даже тысяч.
Расплату нам не нужно называть,
Мы сами сможем душу розгой высечь,
Войти в шеренги, вереницы и колонны,
Таких как ты, отравленных судьбой
И как колодцы, ду`ши пу`сты и бездонны,
Живые лишь наедине с собой.
И будет так за годом год, за поколеньем поколенье.
Мы в этом и сильны. Стоим непобедимо,
Ведь пустоту не ставят на колени.
Величье образов столь мнимо,
Что мы забыли, кто мы есть,
Помимо серости, рутины в колодце нашем
Есть слово, есть любовь, есть честь.
Не дай же им, как снегу, серой кашей
От яда сдохнуть новою весной.