13.03.2016
После долгих скитаний приятно вернуться в уютный комод, где рубаха который год ждёт рассказов длинных, как рукава, похвалиться: «Была права». Слышать хочет о горных реках, о новых прорехах в тебе и кто зашивал раны. Хочет слышать о скалах, которые хищным оскалом цеплялись за вечность. По-человечьи мало кто относился – вот ты и сносился.
И начинаешь – про близкое небо, друзей и страховку. Так неловко, когда не понят, недооценен, как маленький пони, стоящий в загоне, чтоб прыгать по сцене. И ты начинаешь – про птиц и про счастье увидеть солнце, про блиц со смертью, каньоны-колодцы. Про грустные камни, которые просто глаза закрывают на всё, будто Басё – лишь созерцают.
И ты начинаешь – про выбор пути, перемены в себе, про поиски правды, про внутреннюю красоту, про то, как легко на мечту променять кров, про манну небес, про Ту…
Рубаха раскинет объятья своих рукавов – скучала, но смысла истории не поняла: она одомашнена запахом пирогов, удобством стола. Ты одичал, ты немытым вернулся домой, ты утомлён и изранен, ты – загнанный Скиф. Рубаха обнимет тебя, отвесит поклон, а после подскажет хозяйке пустить на носки…
Будешь бродить по комнатам сам не свой, раздвоенный, не вступая с другими в спор. Не выдержишь зиму, подружишься с сапогом, отправишься в путь на поиски новых гор.