Пронзает, колет, давит, словно прессом,
Игра теней в шкатулочной пыли,
Мы жалуемся на хандру и стрессы,
Когда поют под ухом соловьи.
Мы зомби, вперив взор в злосчастные экраны
Прозрачных гаджетов, разорены,
Даже когда полны монет наши карманы,
Мы бедные богатой стороны.
Игрушка – жизнь, да в ручках неумелых,
Ошибки глупые под час творим,
Порою отвергаем слишком смело
Мы именно того, о ком горим.