Мой отец пулемётчиком был,
И на фронте геройски сражался.
В сорок третьем без пальцев пришёл,
Отслужил.Но шутил-"Отыгрался".
А когда я подрос,он сказал:
Вот гармонь,научись,постарайся.
В десять лет я на ней заиграл,
А мой батя твердил-"Отыгрался".
Я любил и гордился отцом,
Походить на него я старался,
Потому и не стал наглецом...
Как же рано отец отыгрался.
Мне однажды отец рассказал
Про войну и гармонь.Вспоминая,
Тот рассказ я стихом записал,
Расскажу на гармошке играя.
Пулемёт свой тащу на себе,
Целый месяц бои и походы,
И однажды на отдых в селе
Разместились усталые взводы.
Отдохнуть и уснуть на войне
Безмятежно,не часто бывает.
Присмотрелся-гармонь в стороне,
Я забыл,как гармошка играет.
Не до сна,про усталость забыл,
Взял я в руки гармошку родную,
Сразу вспомнил весёлый мотив,
Заиграл от души плясовую.
И взбодрились кто ранен,устал,
Ведь гармошка-тальянка играет,
Каждый дом свой родной вспоминал,
Ведь там мама,жена ожидает.
Заиграл я старинный мотив,
Но услышал другие слова,
Я не знаю,кто песню сложил,
Но осталась в душе навсегда.
Где ты мой милый воюешь,
Писем не пишешь нам в срок,
Где ты мой милый воюешь,
Славный,сибирский стрелок.
Недолго мы пели,плясали,
Так быстро час прошёл,а может два,
Но вновь-"подъём",мы услыхали,
Гармонь оставил.Пулемёт.Война.
Я горжусь и гордился отцом,
На него походить я старался,
Коль придётся я стану бойцом,
Как мне жаль,что отец "Отыгрался".