08.05.2016
Было. Беда большая –в каждом дворе и доме. Полем, озябшей рожью, - шли, не сгибая плеч. Корчились им в затылок избы, (всегда вприсядку), -невзрачные и простые, - корчилась русская речь.
Перемежалась смачно с разным гортанно-акным, с окающим и гогочим, с тыкающе-родным. Речь у советско-равных с матерно-русско-отчим всюду одно вещала – только вернись живым.
Пусть по колено культи, или по самый пояс, пусть по ночам трясучка пережитых атак, - только вернись, любимый, - мы же тележку купим, есть у тебя гармошка, сбацаешь нам гопак.
Мир из сгоревших рощиц, изб, по колено чёрных, вдовьих платков , мозольных пальцев неженских рук. Мир заскорузлых, тощих, кем-то на смерть обреченных, не покорившихся, выживших в годы смертей и разлук.
Были там братом – брату русский, таджик, молдаванин, знали, за что умирать им, знали, как нужно жить. С чем это всё смешали, что осталось их внукам… Господи. Это страшно. Господи, накажи.
Чествуют ветеранов – ком не сглотнуть, не плюнуть. Чествуют. Только нету больше моей страны. Могилы, погосты, урны. Кресты и воспоминанья. И в каждой семье – не пришедший из ада этой войны.