Я просыпаю сон седьмой
на половицы слов неясных,
где исчезает след за мной,
а лампа впереди опасна.
Она качается во тьме
в тени бинтов, где запах смрадный,
со скрипом открывая мне
родную дверь в чужой парадный.
Что впереди? Не рассмотреть.
Ползёт паук по пыльной дверце...
Ко мне, как врач, приходит смерть
и останавливает сердце.