Не вдохновляется, не пишется...
Моей души чернила высохли?
В мечты не верится; в пошивочной
Лекала скомканы до пикселей.
Искромсан день звонками дробными...
Быт, раскуроченный по мелочи,
Не слишком яркий, не особенный,
На хлам запасливый по-беличьи.
Читать лениво. Только новости.
И то, как-будто где-то слышала.
Опять виток спирали. Горести.
Кошмары детства... Безошибочны.
8.05.2016 9.50