В каком-то смутном я бреду,
как будто бы всегда живу.
Всё то, что вижу наяву,
быть может, я во сне гляжу.
Сплошной сумбур, сплошной бардак,
из мыслей чуждых кавардак.
Событий странных череда,
вновь едет кругом голова.
* * *
Бегут часы, молчат скворцы,
все бесполезно дни пусты.
И каждый новый смутный день,
встречаю словно я как тень.
Куда бреду и что ищу,
никак понять я не могу.
Куда спешу, о чём грущу,
чего же в общем, целом жду.
* * *
Средь сотни душ и сотни глаз,
приюта нет, и пусто так.
Но невозможно, то принять,
что может быть всё только так.
Вновь эхом гулким в сотый раз,
звучит внутри, тоскливый плач.
И колким тиком у виска,
стучит безжалостно игла.
* * *
В том круговерти из дней,
найти бы смысл поскорей.
Расставить точки все над "i",
быть может, станут легче дни.
Завёл всю эту кто игру,
на то ответ не получу.
Но без сомнения скажу,
играть в неё я не хочу.