Сыпет не снег, не ирония, вечность
теплым дождем, апрельская весть.
Полутона, полуслова звучания млечность,
в то, что не верил, придется, поверь.
Нет неизбежности, почти рокового
это слова оживают, не смерть.
Завязь тугая, из ожиданий,
так вот по яркому, в краски смотреть,
и заплетая с судьбою художник,
снова река за собой поведет.
В этом проявленном есть только слово,
кистью в руке и вечный мольберт…