Кай, мой поэт, - рыдает Герда, -
Ты можешь чувствовать и жить!
Зиме, с ее колючим ветром,
К подолу Кая не пришить!
Укрою я одежей рваной
Твое застывшее тепло -
Пусть кровь закапает из раны,
КровоточАщей так давно!
Живи и пой, и менестрелем
От вечности вернись ко мне,
Поэт, убитый на дуэли...
В старинном парке, при луне...