Заплетается время слепое,
Будто нити прошьют много лет...
Забирая с собой мои рифмы
А во мне погибает поэт.
Затуманилось ясное небо
И не виден великий расвет
Догорает на тумбочке свечка...
А во мне погибает поэт.
В чаще леса кукует кукушка,
Мелким небушко сеет дождем
В покосившейся старой избушке
Вдохновения жду день за днем.
А оно не спешит, не приходит,
И в холодных туманах темно.
Погибает в душе и уходит
То, что Богом при жизни дано.
4.03.16г.