Есть некий глас. Внутри меня звучащий.
Вчера. Сейчас. Мне что-то говорящий.
Порой глухой. Едва лишь различимый.
Порой навязчивый как шмель. Неистощимый.
То он является мне слогом, словом, смыслом.
И давит вниз. Как вёдра коромысло.
То нотой иль мелодией прольётся.
Как эхо горнее в сознаньи отзовётся.
Есть дни, когда и тени нет от гласа.
Ни звука. Тона. Шепоточка пляса.
Я чувствую свободу. Я как птица.
В небесной выси взмыть и раствориться.
Но что свобода мне в сей жизни несвободной.
Без голоса. Той нити путеводной.
Я без него слепа. Топчусь на месте.
Он - флюгер мой. Для совести и чести.
Так и ведёт меня по жизни. Её склонам.
То вверх. То вниз. То прямо. Под уклоном.
Я следую ему не споря строго.
Мой глас - мой поводырь. Моя дорога.
8.05.2016