Когда мечты ложатся на бумагу,
Слоями… Как зимою белый снег…
О, все не зря! О, это то, что надо!
Не зря пришла в двадцатый век!
Когда, в единое сливаясь,
Ложатся, как осенняя листва.
Кружат, как будто сомневаясь,
Туда-сюда, туда-сюда…
Когда свой мир раскрыть внутри
Пытаешься, отдавшись чувствам…
И вроде, все слова близки,
Только пустые… Как же грустно…
И ты бежишь на поиск нужных слов,
А мимо пролетают птицы, годы…
И, ради верного – его, на все готов,
Оно, как будто, твой глоток свободы.
Но нет его. Находишь лишь похожих…
На то, что бьет в груди, мешает спать.
Как будто, среди тысячи прохожих,
Ты продолжаешь нужное искать...
Снова не те. А жизнь проходит мимо.
И тем что ты нашла, ты уже рада…
Ведь других нет. А так необходимо,
Чтобы мечты, хоть так, закрасили бумагу...