Ночь.
Ночь - и больше ничего.
Лишь темнота
И белый светящийся диск,
Который медленно плывет надо мною.
Я погружаю ладонь в синеватый поток
И получаю энергию...
Или не получаю её.
А впрочем, получаю... что-то.
(Хотя это и не важно.)
Вдруг слышу: чьи-то шаги.
Я прячу свою наготу,
Но нет. Никого.
Со мною лишь одна луна,
И никого более.
Я смотрю на неё;
Мы так далеки и так похожи
С этой королевой,
Одетой в жемчуг.
Но глаз мой устал,
И я опускаю веки;
Голова тяжелеет.
Завтра так скоро наступит.
Завтра...
Что будет завтра?
Будет то, чему суждено.
Пускай! Пускай оно будет!
Завтра...
Но потом ты вернешься
И обласкаешь меня,
Моя луна.
Под твоим голубым сиянием
Рождаются эти строки.
Но вспомню ли я их завтра?
А кто говорит это?
Кто пишет моею рукой?
Уж не ты ли, Луна?