Тот, кто не был в Аду, говорит, что там горячо.
Словно тот, кто тебя предавал, подставляет плечо
И кричит, что отныне всегда с тобой за одно.
Тот, кто не был в Аду, молча курит на кухне в окно.
Нам все так же плевать на прогнозы погоды и дни,
Проведённые в гуле нелепой пустой болтовни.
Нам плевать, но по-прежнему ждём коренных изменений,
Опускаясь на дно, застревая меж двух измерений.
Там не пекло, не смрад от гниений, не жар от костра.
Твоя сущность, мой друг, так пуста, что даже чиста.
Даже выпустить пар иногда не представится шанс.
Поиграем, дружище, вечером в декаданс?
Чтобы эти счастливые люди сгрызли все локти,
Выливай в мою ложку мёда свою бочку дёгтя.
Тот, кто не был в Аду, говорит, что смерть это больно.
Что излечит все раны с легкостью алкоголь, но
Даже он не поможет спастись от себя самого.
Ты идёшь в магазин и берёшь на обед вино.
И пусть кто-то, уже отмеченный сединой,
Спросит явно, с насмешкой, будто кольнёт иглой,
Постараясь состряпать до жути серьёзный вид:
"Тебя как... Мой друг, самого от себя не тошнит?"