В маках пламенных пляшет ветер,
Режет стебли дождей озноб,
Рассекают просторы плети
Криво стоптанных серых троп.
Эти плети сплетаются в узел,
В узел гордости, муки и слез,
Там, где вскинула ветви-руки
Тройка белых, как лунь, берез.
Перед ними гранитный воин,
Боем выдолблено лицо,
Он спокоен, давно спокоен,
С той поры, как убит свинцом.
И навеки грустные очи
Смотрят вдаль, где померк закат,
Где погибли, скрестившись с ночью,
Миллионы таких ребят.
В маках пламенных пляшет ветер,
Режет стебли дождей озноб,
И ложатся под ноги плети,
Плети памятью выжженных троп.