Маяковский, дружище, других баб нет что ли,
Что ты к этой прилип, как репейник к заднице,
Прицепился, повис на ее подоле,
Отпусти девицу, пускай себе катится.
А то строит себя недоступною цацей,
Ты же нежностью строк стелешь шаг ей каждый,
Да, еще, не дай Бог, вздумаешь стреляться,
И как слон усталый на песок белый ляжешь...
Коли уж любовь накатила неистово,
То пиши, кидай свою боль на бумагу,
Пусть твой стих звучит ей вдогонку выстрелом,
Заглушая боль уходящего шага...