Лес подёрнут зеленым туманом,
Шелковится и шепчет листва.
Видел лес, как ушли партизаны,
Как снаряды укрыла трава,
Как забыли сражения люди
И смирились с своею судьбой.
Знает лес то, что будет/не будет,
Кто умрет, а кто станет собой.
Лес скорбит и лелеет идеи
О вселенской гармонии той,
Что связяли прочнейшие реи,
Потопили морскою волной.
Лес надеется, стонет печально,
Хочет в помощь отправить цветы.
Только скорбь, неприкрытую шалью,
Не заметим ни я и ни ты.
И левкои, и лилии чахнут,
Розы плачут, смотря на людей.
Травы смерти и вьются, и пахнут,
И помнят уже всех тех дней,
За которые были готовы
Рвать, колоть, прорастать сквозь огонь,
Разрушать повсеместно оковы,
Перебив трупно–злобную вонь.
Вы скажите, товарищи Люди,
Для чего этот пафос и бред,
Если лес знает всё, что не будет,
И готовит нам смертный обет?