Дорога. В чистом поле дождь стучит проклятый, а рядом - ни души. Лежит в пыли под мутным небосводом граната без чеки. Лежит граната, а вокруг воронки, поросшие травой. И в памяти мелькают лица, лица, опаленные войной. Ребята все такие молодые, им жить бы, жить... Но сорок первый год не ставил цели - этих пощадить.
И вот я здесь, стою на поле брани. Гляжу на ту гранату без чеки, и знаю я, пройдут тысячелетия, уйдут от нас свидетели войны. Но память о ребятах и девчатах, таких же, как и мы, навеки сохранит от срока той книги пожелтевшие листы...
На поле том цветы, трава, полынь. Граната, граната без чеки.