Когда мне было пятнадцать лет,
Я писала стихи о смерти,
Всерьез считала, что правды нет.
Все лгут. Никому не верьте.
Я, помнится, даже вела дневник,
Писала, что в жизни нет смысла,
Что образ смерти в душе возник,
И, что моя жизнь зависла.
Однажды мама дневник нашла,
И плакала, не понимая.
Я в тот же вечер его сожгла.
Прости меня, дорогая.
Теперь, по прошествии многих лет,
Когда у самой есть дети,
Я понимаю: дороже нет
Жизни ребенка на свете.