В городах, где бывал, не заметны следы на асфальте,
На фасадах домов не осталось ни краюшка тени…
Налетевшие ветры, в своём равнодушном азарте,
Мой развеяли образ, как хлопья просоленной пены…
Тех, с кем дружбу водил, помню всех… И проносятся лица
Пред глазами… Как будто бы только вчера это было…
Многих нет. Не вернуть… Не дано ничему повториться…
Память их сохранит до последнего дня. До могилы…
И прощенья прошу всех, кого оттолкнул равнодушьем.
Я и сам был несчастлив любя… Знаю не понаслышке,
Как пронзается сердце незримым жестоким оружьем…
И живёшь с этой раной невидимой. Без передышки…
Юность в зрелость вошла. Старость ждёт, затаившись в засаде…
До неё далеко. Если даст Он здоровья дотопать…
Обращаю свой взор и неслышно прошу: "Бога ради…
Проводи до конца.. Укажи путеводные тропы…"
Романс Анатолия Ивановича Заглядского http:///www.realmusic.ru/songs/1446851
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Не буду в отчаяньи плакать над строчками из "Идиота".
Печорин из племени лишних – не мой благородный герой.
Сердце под вечер сжимает неясное тесное что-то
И странные мысли приходят туманной вечерней порой…
Но словно кем-то отснятый фильм упрямая память крутит.
Проносится светлое детство счастливой цветной полосой.
Я ныряю в шальную юность с желаньем доплыть до сути.
И вхожу в затяжную зрелость. А жизнь вдаль норовит трусцой…
Всё вертится, как стекляшки из старого калейдоскопа,
Листвою в пору листопада, цветеньем в аллеях весны…
Мой невидимый всем парашют свои распускает стропы,
Сквозь время меня переносит в далёкие яркие сны…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Теснота переулков хранит лёгкость наших шагов,
Равнодушие улиц скрывает осколки былого…
И смывают дожди непрощение наших грехов,
И уносят ветра сгоряча обронённое слово.
Спят забытые страхи под спудом прожитых времён.
Волны скрытых печалей горчат вкусом жжёного тмина…
И колышет ветвями, качаясь, всё видевший клён.
И вечерний туман накрывает спокойствием сплина.
Беспощадная совесть по нервам скребёт наждаком.
Беспокойная память глядит в окуляр перископа…
И неровные мысли сомненья наносят мазком.
И ложатся на гладкость листа сочинённые строфы…