Акварелью синей плачут окна,
Нежные цветы намокли и помяты.
Дождь стирает в пятый раз футболку,
Не видны рассветы и закаты.
Поплескав водой из темных лужиц,
Убегают грустные машины.
И похожи на намокших куриц,
Отцвели сирени и рябины.
Окна плачут синей акварелью,
Проплывают серой стаей тучи,
Только телефоны птичьей трелью,
Все звучат - мелодией певучей...