И в одиночестве длиннее ночи, день,
и в тишине, когда не просят шума.
Иду по улице, панама набекрень,
в ночи, мимо витрин большого ЦУМА.
Иду туда, куда не ходят поезда,
и точно не летают самолеты.
В этой стране, только одна беда,
после падений, не идут на взлеты.
Обидно то, что люди так слабы,
не в состоянии всю жизнь перевернуть.
Всегда мечтают если да кабы,
и с неба чуда словно дети ждут.
Судьбу свою, в своих руках не видят,
грешат на Бога, мол, вот не везет.
Ведь проще черствым быть и ненавидеть,
только ленивый ждет, что груша упадет.