Так страшно вспоминать о прошлом -
подумать на заре чуть свет:
"Действительно всё это было?...
Иль я ошиблась?!....Всё же нет..."
Ведь было это сто столетий,
казалось бы, тому назад.
И всё так бренно в этом свете,
и ты не так уж-то крылат.
И ностальгия в серых красках
рисует хмурость на лице:
твою обыденную маску
у подлеца на подлеце;
сгоняет грусть в лица морщины,
и хмурит лоб твой от висков,
а ты всё роешься в причинах:
"Так отчего же мир таков?!"
Таков, что было - то забыто
(должно быть - думал иногда).
Но с ностальгией шито-крыто
и душу рвет она всегда.
Извечно хочешь окунуться
в тот мир ушедший, в прошлый свет -
но, нЕхотя от сна проснувшись,
ты понимаешь - его нет.